Гулял я как-то по кладбищу и наткнулся на заброшенную, заросшую ковылем могилу.
Могила как могила. Одно только ее отличало от таких же заброшенных могил. Она была очень богато оформлена. Вот прям очень.
От мрамора какого-то необычного до сверкающих на солнце шариков. И ковыль. В рост человеческий.
Все говорило о том, что с начала века не ступала за оградку нога человеческая. Никто, сидя на мраморной лавочке, не вытирал слезы по безвременно ушедшему Александру Тимофеевичу.
"Ну что, Саня,- хотел сказать я в слух, - помогли тебе эти деньги? Много у тебя их было и что с того?"
Хотел я так сказать, но подумал и сказал другое.
Дал совет Александру Тимофеевичу, вдруг он ему пригодится в следующей жизни.
Что мешало тебе Саня, когда ты ворочал миллиардами, отложить ма-а-а-аленькую сумму денег человеку, который потом, спустя десять или двадцать лет, придет и тёплыми ладошками вырвет бурьян с твоей могилки и влажной тряпочкой вытрет красивое лицо на портрете.
Когда ты был на макушке мира, ты думал - что это ерунда всё.
А оказалось, что не ерунда.
Ходят мимо люди и думают. Жаль Сашку. Прожил он никчемную жизнь и упокоился никчёмно, никому не нужный.
Вот точно так же я смотрю на засохшие деревья на набережной Уфы.
Миллиардный проект, безумные возбуждающие воображение деньги и спуся несколько лет тонкие, сухие засохшие от неухоженности деревца, которые как бы молча говорят: "Оставил бы ты, Сашка, хоть немного денег садовнику... "
Кабзон (с)
август 2022